波波小说

第46部分（第1页）

Color　is　the　touch　of　the　eye；　music　to　the　deaf；　a　word　out　of　the　darkness。

Because　　I’ve　　listened　　to　　souls　　whispering—like　　the　　susurrus　　of　　the　　wind—

from　book　to　book　and　object　to　object　for　tens　of　thousands　of　years；　allow

me　to　say　that　my　touch　resembles　the　touch　of　angels。　Part　of　me；　the　serious

half；　calls　out　to　your　vision　while　the　mirthful　half　soars　through　the　air　with

your　glances。

I’m　so　fortunate　to　be　red！　I’m　fiery。　I’m　strong。　I　know　men　take　notice　of

me　and　that　I　cannot　be　resisted。

I　　do　　not　　conceal　　myself：　　For　　me；　　delicacy　　manifests　　itself　　neither　　in

weakness　　nor　　in　　subtlety；　　but　　through　　determination　　and　　will。　　So；　　I　　draw

attention　to　myself。　I’m　not　afraid　of　other　colors；　shadows；　crowds　or　even　of

loneliness。　How　wonderful　it　is　to　cover　a　surface　that　awaits　me　with　my　own

victorious　　being！　　Wherever　　I’m　　spread；　　I　　see　　eyes　　shine；　　passions　　increase；

eyebrows　　rise　　and　　heartbeats　　quicken。　　Behold　　how　　wonderful　　it　　is　　to　　live！

Behold　how　wonderful　to　see。　Behold：　Living　is　seeing。　I　am　everywhere。　Life

begins　with　and　returns　to　me。　Have　faith　in　what　I　tell　you。

Hush　and　listen　to　how　I　developed　such　a　magnificent　red　tone。　A　master

miniaturist；　　an　　expert　　in　　paints；　　furiously　　pounded　　the　　best　　variety　　of　　dried

red　beetle　from　the　hottest　climes　of　Hindustan　into　a　fine　powder　using　his

mortar　and　pestle。　He　prepared　five　drachmas　of　the　red　powder；　one　drachma

of　　soapwort　　and　　a　　half　　drachma　　of　　lotor。　　He　　boiled　　the　　soapwort　　in　　a　　pot

containing　three　okkas　of　water。　Next；　he　mixed　thoroughly　the　lotor　into　the

water。　He　let　it　boil　for　as　long　as　it　took　to　drink　an　excellent　cup　of　coffee。　As

he　　enjoyed　　his　　coffee；　　I　　grew　　as　　impatient　　as　　a　　child　　about　　to　　be　　born。　　The

coffee　　had　　cleared　　the　　master’s　　mind　　and　　given　　him　　the　　eyes　　of　　a　　jinn。　　He

sprinkled　　the　　red　　powder　　into　　the　　kettle　　and　　carefully　　mixed　　the　　concoction

with　one　of　the　thin；　clean　sticks　reserved　for　this　task。　I　was　ready　to　bee

genuine　red；　but　the　issue　of　my　consistency　was　of　utmost　importance：　The

liquid　shouldn’t　be　permitted　to　just　boil　away。　He　drew　the　tip　of　his　stirring

stick　　　across　　　the　　　nail　　　of　　　his　　　thumb　　　（any　　　other　　　finger　　　was　　　absolutely

unacceptable）。　　Oh；　　how　　exquisite　　it　　is　　to　　be　　red！　　I　　gracefully　　painted　　that

thumbnail　　without　　running　　off　　the　　side　　in　　watery　　haste。　　In　　short；　　I　　was　　the

right　consistency；　but　I　still　contained　sediment。　He　took　the　pot　off　the　stove

and　　strained　　me　　through　　a　　clean　　piece　　of　　cheesecloth；　　purifying　　me　　even

further。　Next；　he　heated　me　up　again；　bringing　me　to　a　frothy　boil　twice　more。

After　adding　a　pinch　of　crushed　alum；　he　left　me　to　cool。

A　few　days　passed　and　I　sat　there　quietly　in　the　pan。　In　the　anticipation　of

being　　applied　　to　　pages；　　of　　being　　spread　　everywhere　　and　　onto　　everything；

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