波波小说

第28部分（第1页）

Occasionally；　Black　would　sit　dead　still　for　long　stretches　and　fix　his　eyes　deeply

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into　mine。　I　could　imagine　what　he　was　thinking：　“I’ll　be　your　slave　until　I　can

have　your　daughter。”　Once；　as　I　would　do　when　he　was　a　child；　I　took　him　out

into　the　yard　and　tried　to　explain　to　him；　as　a　father　might；　about　the　trees；

about　the　light　falling　onto　the　leaves；　about　the　melting　snow　and　why　the

houses　　seemed　　to　　shrink　　as　　we　　moved　　away　　from　　them。　　But　　this　　was　　a

mistake：　　It　　proved　　only　　that　　our　　former　　filial　　relationship　　had　　long　　since

collapsed。　Now　patient　sufferance　of　the　rantings　of　a　demented　old　man　had

taken　the　place　of　Black’s　childhood　curiosity　and　passion　for　knowledge。　I　was

just　an　old　man　whose　daughter　was　the　object　of　Black’s　love。　The　influence

and　　experience　　of　　the　　countries　　and　　cities　　that　　my　　nephew　　had　　traveled

through　for　a　dozen　years　had　been　fully　absorbed　by　his　soul。　He　was　tired　of

me；　and　I　pitied　him。　And　he　was　angry；　I　assumed；　not　only　because　I　hadn’t

allowed　him　to　marry　Shekure　twelve　years　ago—after　all；　there　was　no　other

choice　then—but　because　I　dreamed　of　paintings　whose　style　transgressed　the

precepts　　of　　the　　masters　　of　　Herat。　　Furthermore；　　because　　I　　raved　　about　　this

nonsense　with　such　conviction；　I　imagined　my　death　at　his　hands。

I　was　not；　however；　afraid　of　him；　on　the　contrary；　I　tried　to　frighten　him。

For　I　believed　that　fear　was　appropriate　to　the　。

“As　in　those　pictures；”　I　said；　“one　ought　to　be　able　to　situate　oneself　at　the

center　of　the　world。　One　of　my　illustrators　brilliantly　depicted　Death　for　me。

Behold。”

Thus　I　began　to　show　him　the　paintings　I’d　secretly　missioned　from　the

master　　miniaturists　　over　　the　　last　　year。　　At　　first；　　he　　was　　a　　tad　　shy；　　even

frightened。　When　he　understood　that　the　depiction　of　Death　was　inspired　by

familiar　scenes　that　could　be　found　in　many　Book　of　Kings　volumes—from　the

scene　of　Afrasiyab’s　decapitation　of　Siyavush；　for　example；　or　Rüstem’s　murder

of　Suhrab　without　realizing　this　e　interested　in

the　　subject。　　Among　　the　　pictures　　that　　depicted　　the　　funeral　　of　　the　　late　　Sultan

Süleyman　　　was　　　one　　　I’d　　　made　　　with　　　bold　　　but　　　sad　　　colors；　　　bining　　　a

positional　　sensibility　　inspired　　by　　the　　Franks　　with　　my　　own　　attempt　　at

shading—which　　I’d　　added　　later。　　I　　pointed　　out　　the　　diabolic　　depth　　evoked　　by

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