波波小说

第12部分（第1页）

“你能给我吗，文森特？我很希望把它挂在我的墙上。我想她和我会成为好朋友的。”

文森特决定最好还是回到小沃斯姆斯去，皮特森牧师把自己的一双旧鞋送给他，替换破鞋，并送他回博里纳日的火车票钱。文森特在深厚的友情中——友情懂得取和给之间的不同纳粹是暂时的——接受了鞋和钱。

在火车上，文森特体会到两桩重要的事情：皮特森牧师一次也没有提及他作为一个福音传道者的失败，而且把他当作一个同行的艺术家平等礼待；他真的喜欢那速写到要收藏的程度，那是一次严肃的考试。

“他给了我一个很好的开头，”文森特自言自语。“如果他喜欢我的作品，那末别人也会喜欢的。”

在德尼家，他看到《农田里的劳动》已由泰奥寄来，虽然没有附信。同皮特森的会晤鼓舞了他，因而兴味十足地研究起米勒老爹。泰奥附寄了几张大尺寸的速写纸，不多几天，文森特就临摹了《劳动》的十页，完成了第一卷。后来，感觉到需要画些人体，在博里纳日肯定没有人愿做模特儿的，于是，他写信给老朋友特斯蒂格——海牙古皮尔公司的经理，询问能否惠措巴格的《木炭画练习》。

同时，他记起了皮特森的建议，在小沃斯姆斯路的顶端，租了一间矿工的茅舍，房金九法郎一个月。这一次，是他能找到的最好的茅舍，而不是最坏的。茅屋里铺着粗木地板，两扇大窗引进光线，有一张床、一张桌、一把椅子和一只火炉。房子大得足够让文森特使他的模特儿处在一端，自己还有足够的距离看到全景。小沃斯姆斯中没有一个矿工的妻子或小孩，在去冬没有受到过文森特的帮助，所以没有一个人拒绝来给他摆姿势。在星期日，矿工们涌进他的棚屋，让他作迅疾的速写。他们以为这十分有趣。这地方总是挤满了人，他们满怀兴趣而又惊讶地从文森特的肩头上望着。

＜＜木炭画练习》从海牙寄来了，文森特花了两个星期，从早到晚地临摹这共有六十幅画的范本。特斯蒂格同时寄来了巴格的《园林设计》，文森特以非常的毅力啃下了这本书。

以前的五次失败，完全从他脑海中消失了。甚至侍奉上帝也没有能象创造性的艺术那样，给他带来如此纯粹的心醉神迷和持续不断的满足。在第十一天的时候，他口袋里一个子儿也没有了，只得靠从德尼太太那儿赊来的少量面包过日子，他一点不抱怨——即使对自己——他的饥饿。在他的精神得到饱食的时候，饿肚子有什么关系呢？

一星期来每天早晨二时半，他到马卡斯大门口去，作了一张矿工的大幅画：男男女女沿着有荆棘篱的小路踏雪走向升降机口，天色将明，匆匆而过的人影依稀可辨。他把倚天而立的模糊不清的矿山巨大建筑以及一堆堆垃圾作为背景。这张速写完成后，他复制了一张，附在信内寄给泰奥。

两个月就这样地过去了，从黎明画到黄昏，然后凭着灯光复画。想见见另一个艺术家，并同他谈谈的愿望，又一次来到他的头脑中，他要知道自己进行得怎样，因为尽管他以为已经取得了某些进步，在手和鉴赏力的可塑性上也有所收获，但没有把握。不过这一次，他要的是一位大师，能够提携他，能够慢慢地、谨慎地教给他这门不同寻常的手艺的基础。为了报答如此的教诲，世界上还有什么事情他不肯干，他愿意每天为这位大师的靴子和工作室地板搭擦十次。

朱尔·布雷东——他早年就很欣赏此人的作品——住在科里尔，一百七十公里远。文森特乘火车前往，直到钱全部花完，又步行了五天，睡在草堆里，用他的画换求面包。当他站在科里尔的树林中，看到布雷顿刚刚造好了一所红砖的、面积宽大的、精致的新工作室时，他的勇气消退了。他在镇上荡了两天，结果，这所工作室的冷冰冰的、无情的外形把他吓倒了。后来，心塔身疲，饥火如焚，一文不名，皮特森牧师的鞋底磨得快破了，于是他开始踏上返回博里纳日的一百七十公里的行程。

他返抵矿工的小屋时，身体疲惫，精神颓丧。没有钱或信在等他。他上床睡觉。矿工的妻子们照料他，送给他一份可怜的口粮，还是她们从丈夫和孩子的口中扣下来的。

这次旅行中，他的体重减轻了许多，双颊上又出现凹陷，他的墨绿色眼睛的无底洞里闪着热病的火光。虽然病了，但他的脑子依旧清醒，他知道已达到了决定性时刻临近的阶段。

他以后的生活该做些什么呢？当一名学校教师、书商、艺术商、店员？他往哪儿去住呢？埃顿，跟父母？巴黎，跟泰奥？阿姆斯特丹，跟叔叔们？或者在这浩瀚的宇宙中，也许什么地方会砰地降下一个机会，让他做些命运所指示的事情。

一天，他的体力稍许有点恢复，便直挺挺地坐在床上，临摹泰奥多尔·卢梭的《旷野里的窑》，一面猜想他在这无害的小小的绘画消遣中，还能沉酒多久，这时一个人没有敲门就把门打开，走了进来。

那是他的弟弟泰奥。

几年来，泰奥颇有作为。年仅二十三岁，已经是巴黎一个成功的艺术商了，受到同事们和家庭的尊敬。他深话并享受衣饰、礼仪和交际等一切社交乐趣。他穿着漂亮的黑上衣，胸前高高叉开的阔翻领镶着缎子镶边，高硬领土打着一个白色大蝴蝶结。

他生着宽阔的几·高前额。头发深棕色，五官清秀，差不多有点象女性。目光柔和，显露永不满足的神情，脸呈美丽的卵形。

他靠着棚屋的门，吃惊地望着文森特。几小时前他刚离巴黎。在他的公寓套房里，有可爱的路易·菲力普式的家具、带毛巾和肥皂的水盆、窗帘、地毯、写字台、书架、光线柔和的灯和悦目的湖壁纸。文森特躺在肮脏的光秃秃的垫子上，盖着一条毯子。墙壁和地板都是粗木板，唯一的家具是一张旧桌子和一把旧椅子。他蓬头垢面，狼狈不堪，粗硬的红胡须长得满脸满颈。

“喀，泰奥，”文森特说。

泰奥赶忙走过去，俯身床前。“文森特，对上帝发誓，决说出了什么事儿啦？你把自己弄成什么样啦？”

“没什么。现在我很好。我生了一阵子病”

“但是这个……这个……洞！你一定不是住在这儿吧…。…这不是你的家吧！”

“是我的家。怎么啦？我把房间当作工作室。”

“唉，文森特！”他的手指持着他兄长的头发；他的喉咙梗住了，说不出话。

“你来得正好，泰奥。”

“文森特，请告诉我你是怎么啦。你怎么会生病的？什么病？”

文森特把自己去科里尔的情况告诉他。

“你把自己搞垮了，事情就是这样。你回来以后，饮食正常吗？你当心自己吗？”

“矿工的妻子们一直在照料我。”

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