波波小说

第29部分（第1页）

insolent　toward　my　Enishte　as　he　continued　his　endless　recital—I’d　stand　up。

Affecting　all　the　while　the　demeanor　of　an　attentive　disciple；　quite　enthralled

and　quite　lost　in　thought；　in　order　to　demonstrate　how　intent　I　was　upon　my

Enishte’s　　story；　　I’d　　begin　　pacing　　in　　the　　room　　with　　a　　preoccupied　　air；　　before

approaching　that　suspicious　black　spot　on　the　wall。

When　　I　　failed　　to　　find　　Shekure’s　　eye　　nesting　　in　　what　　I　　had　　taken　　to　　be　　a

peephole；　I’d　be　overe　by　disappointment；　and　then　by　a　strange　feeling　of

loneliness；　by　the　impatience　of　a　man　uncertain　where　to　turn　next。

Now　　and　　then；　　I’d　　experience　　such　　an　　abrupt　　and　　intense　　feeling　　that

Shekure　　was　　watching　　me；　　I’d　　be　　so　　absolutely　　convinced　　I　　was　　within　　her

gaze；　that　I’d　start　posing　like　a　man　trying　to　show　he　was　wiser；　stronger　and

more　capable　than　he　really　was　so　as　to　impress　the　woman　he　loved。　Later；

I’d　　fantasize　　that　　Shekure　　and　　her　　boys　　were　　paring　　me　　with　　her

husband—the　boys’　missing　father—before　my　mind　would　focus　again　upon

whichever　　variety　　of　　famous　　Veian　　illustrator　　about　　whose　　painting

techniques　my　Enishte　was　waxing　philosophic　at　the　moment。　I　longed　to　be

like　　these　　newly　　famed　　painters　　solely　　because　　Shekure　　had　　heard　　so　　much

about　them　from　her　father；　illustrators　who　had　earned　their　renown—not

through　suffering　martyrdom　in　cells　like　saints；　or　through　severing　the　heads

of　　enemy　　soldiers　　with　　a　　mighty　　arm　　and　　a　　sharp　　scimitar；　　as　　that　　absent

husband　had　done—but　on　account　of　a　manuscript　they’d　transcribed　or　a

page　they’d　illuminated。　I　tried　very　hard　to　imagine　the　magnificent　pictures

created　　by　　these　　celebrated　　illustrators；　　who　　were；　　as　　my　　Enishte　　explained；

inspired　by　the　power　of　the　world’s　mystery　and　its　visible　blackness。　I　tried

so　hard　to　visualize　them—those　masterpieces　my　Enishte　had　seen　and　was

now　　attempting　　to　　describe　　to　　one　　who　　had　　never　　laid　　eyes　　on　　them—that；

finally；　　when　　my　　imagination　　failed　　me；　　I　　felt　　only　　more　　dejected　　and

demeaned。

I　looked　up　to　discover　that　Shevket　was　before　me　again。　He　approached

me　　decisively；　　and　　I　　assumed—as　　was　　customary　　for　　the　　oldest　　male　　child

among　certain　Arab　tribes　in　Transoxiana　and　among　Circassian　tribes　in　the

Caucasus　　mountains—that　　he　　would　　not　　only　　kiss　　a　　guest’s　　hand　　at　　the

beginning　　of　　a　　visit；　　but　　also　　when　　that　　guest　　left。　　Caught　　off　　guard；　　I

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