波波小说

第15部分（第1页）

violently　out　of　an　old　book　which　I　couldn’t　identify；　perhaps　a　collage　album。

Obviously；　Master　Osman　was　overlooking　quite　a　lot。

When　we　came　to　his　own　worktable；　Nuri　Effendi　proudly　stated　that　he

finished　a　gilded　royal　insignia　for　Our　Sultan；　which　he’d　been　working　on　for

three　weeks。　I　respectfully　admired　Nuri　Effendi’s　gold　inlay　and　the　insignia；

which　had　been　made　on　an　empty　sheet　to　ensure　that　its　recipient　and　the

reason　for　its　being　sent　would　remain　secret。　I　knew　well　enough　that　many

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impetuous　　pashas　　in　　the　　East　　had　　refrained　　from　　rebellion　　upon　　seeing　　the

noble　and　potent　splendor　of　the　Sultan’s　royal　insignia。

Next；　　we　　saw　　the　　last　　masterpieces　　that　　Jemal　　the　　Calligrapher　　had

transcribed；　　pleted　　and　　left　　behind；　　but　　we　　passed　　over　　them　　hastily　　to

avoid　giving　credence　to　opponents　of　color　and　decoration　who　maintained

that　　true　　art　　consisted　　of　　calligraphy　　alone　　and　　that　　decorative　　illumination

was　simply　a　secondary　means　of　adding　emphasis。

Nas？r　the　Limner　was　making　a　mess　of　a　plate　he　intended　to　repair　from　a

version　of　the　Quintet　of　Nizami　dating　back　to　the　era　of　Tamerlane’s　sons；

the　picture　depicted　Hüsrev　looking　at　a　naked　Shirin　as　she　bathed。

A　niy…two…year…old　former　master　who　was　half　blind　and　had　nothing

to　say　besides　claiming　that　sixty　years　ago　he　kissed　Master　Bizhad’s　hand　in

Tabriz　and　that　the　great　master　of　legend　was　blind　and　drunk　at　the　time；

showed　us　with　trembling　hands　the　ornamentation　on　the　pen　box　he　would

present　as　a　holiday　gift　to　Our　Sultan　when　it　was　pleted　three　months

hence。

Shortly　　a　　silence　　enveloped　　the　　whole　　workshop　　where　　close　　to　　eighty

painters；　students　and　apprentices　worked　in　the　small　cells　which　constituted

the　　lower　　floor。　　This　　was　　a　　postbeating　　silence；　　the　　likes　　of　　which　　I’d

experienced　many　times；　a　silence　which　would　be　broken　at　times　by　a　nerve…

wracking　　chuckle　　or　　a　　witticism；　　at　　times　　by　　a　　few　　sobs　　or　　the　　suppressed

moan　　of　　the　　beaten　　boy　　before　　his　　crying　　fit　　would　　remind　　the　　master

miniaturists　　of　　the　　beatings　　they　　themselves　　received　　as　　apprentices。　　But　　the

half…blind　　niy…two…year…old　　master　　caused　　me　　to　　sense　　something　　deeper

for　　a　　moment；　　here；　　far　　from　　all　　the　　battles　　and　　turmoil：　　the　　feeling　　that

everything　　was　　ing　　to　　an　　end。　　Immediately　　before　　the　　end　　of　　the　　world；

there　would　also　be　such　silence。

Painting　is　the　silence　of　thought　and　the　music　of　sight。

As　I　kissed　Master　Osman’s　hand　to　bid　him　farewell；　I　felt　not　only　great

respect　toward　him；　but　a　sentiment　that　plunged　my　soul　into　turmoil：　pity

mixed　　with　　the　　adoration　　befitting　　a　　saint；　　a　　peculiar　　feeling　　of　　guilt。　　This；

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