波波小说

第5部分（第1页）

“This　is　by　Bihzad；”　the　aging　master　said　twenty　years　ago　as　we　examined

the　　book　　I　　held　　in　　my　　trembling　　hands。　　His　　face　　was　　illuminated　　not　　by　　the

nearby　candle；　but　by　the　pleasure　of　observation　itself。　“This　is　so　Bihzad　that

there’s　no　need　for　a　signature。”

Bihzad　　was　　so　　well　　aware　　of　　this　　fact　　that　　he　　didn’t　　hide　　his　　signature

anywhere　　in　　the　　painting。　　And　　according　　to　　the　　elderly　　master；　　there　　was　　a

sense　of　embarrassment　and　a　feeling　of　shame　in　this　decision　of　his。　Where

there　is　true　art　and　genuine　virtuosity　the　artist　can　paint　an　inparable

masterpiece　without　leaving　even　a　trace　of　his　identity。

Fearing　for　my　life；　I　murdered　my　unfortunate　victim　in　an　ordinary　and

crude　　manner。　　As　　I　　returned　　to　　this　　fire…ravaged　　area　　night　　after　　night　　to

ascertain　whether　I’d　left　behind　any　traces　that　might　betray　me；　questions　of

style　increasingly　arose　in　my　head。　What　was　venerated　as　style　was　nothing

more　than　an　imperfection　or　flaw　that　revealed　the　guilty　hand。

I　could’ve　located　this　place　even　without　the　brilliance　of　the　falling　snow；

for　this　spot；　razed　by　fire；　was　where　I’d　ended　the　life　of　my　panion　of

twenty…five　years。　Now；　snow　covered　and　erased　all　the　clues　that　might　have

been　　interpreted　　as　　signature；　　proving　　that　　Allah　　concurred　　with　　Bihzad　　and

me　　on　　the　　issue　　of　　style　　and　　signature。　　If　　we　　actually　　mitted　　an

unpardonable　　sin　　by　　illustrating　　that　　book—as　　that　　half…wit　　had　　maintained

four　　days　　ago—even　　if　　we　　had　　done　　so　　unawares；　　Allah　　wouldn’t　　have

bestowed　this　favor　upon　us　miniaturists。

That　　night；　　when　　Elegant　　Effendi　　and　　I　　came　　here；　　the　　snow　　hadn’t　　yet

begun　to　fall。　We　could　hear　the　howling　of　mongrels　echo　in　the　distance。

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“Pray；　for　what　reason　have　we　e　here？”　the　unfortunate　one　had　asked。

“What　do　you　plan　to　show　me　out　here　at　this　late　hour？”

“Just　ahead　lies　a　well；　twelve　paces　beyond　which　I’ve　buried　the　money

I’ve　been　saving　for　years；”　I　said。　“If　you　keep　everything　I’ve　explained　to　you

secret；　Enishte　Effendi　and　I　will　see　that　you　are　happily　rewarded。”

“Am　I　to　understand　that　you　admit　you　knew　what　you　were　doing　from

the　beginning？”　he　said　in　agitation。

“I　admit　it；”　I　lied　obligingly。

“You　　acknowledge　　the　　picture　　you’ve　　made　　is　　in　　fact　　a　　desecration；　　don’t

you？”　　he　　said　　innocently。　　“It’s　　heresy；　　a　　sacrilege　　that　　no　　decent　　man　　would

have　　the　　gall　　to　　mit。　　You’re　　going　　to　　burn　　in　　the　　pits　　of　　Hell。　　Your

suffering　and　pain　will　never　diminish—and　you’ve　made　me　an　acplice。”

As　I　listened　to　him；　I　sensed　with　horror　how　his　words　had　such　strength

and　gravity　that；　willingly　or　not；　people　would　heed　them；　hoping　that　they

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